¡EL SHOW DE LA PÁJARA CANTORA!
¡AHHH BUENOS AIRES, EL TANGO PORTEÑO, CUÁNTOS RECUERDOS A LA LUSSS DE LA LUNA, CON ESA CALIDESS TAN ESPESIAL DE LOS BONAERENSES, ESAS CADENSIAS, ESAS VOSES ATRAVESADAS POR EL SENTIMIENTO, AHHH, EL TANGO, AHHHH!!!! ¿Y ACASO ÉSTO NO TIENE ALGO DE TANGO??? ¡ADEMÁS NO LE FALTA NI LA TRAGEDIA!!!
Sóc un home malvat, dolent de mena.
Un assassí ferotge i despietat.
Amb premeditació i per l'esquena,
a sang freda he mort un escarbat
i no m'ha tremolat
el pols.
Esclafar-lo
--cruix, cruix--
Sota el meu peu
--cruix, cruix, cruix--
em fa sentir poderós com un déu
deixant un rastre d¿orfes i vídues arreu.
Sóc una mala bèstia, un malparit, un animal.
Un assassí serial i alhora un virtuós. Un artista.
Mai no m¿enxamparan, no em té fitxat la criminal.
No tinc antecedents, ni mòbils, ni motius. No deixo pistes.
No he mort el bitxo per qüestions d'higiene
ni perquè m¿esgarrifi aquest bestiar.
Ho faig per gust, jo sóc dolent de mena
i m'agrada matar per matar
i que no ho sàpiga
ningú.
Sentir com cruix
--cruix, cruix--
provoca un benestar
--cruix, cruix, cruix--
una passada, com després de fumar
un porro carregat d'haixix afgà.
No el coneixia de res. Era només un escarbat
que no m'havia fet cap altre mal que un xic de fàstic.
I malgrat tot això l'he deixat sec sense pietat.
No tinc remordiments. He viscut un moment fantàstic.
Mai no improviso, com cal que els ho digui?
Sóc metòdic, científic, cerebral,
trio el momento de l'escarbaticidi
a redossa de la negra nit
quan tothom és al llit
dormint.
L'enllamineixo
--cruix, cruix--
amb molletes de pa
--cruix, cruix, cruix--
vetllo a les fosques fumant al sofà
i encenc el llum quan més confiat està.
Li barro el pas i li clavo una puntada de peu
que el deixa estabornit, bellugant indefens, panxa enlaire,
les potes cap al cel tremolant a mercè del meu
42 de peu. Sóc o no sóc un déu...? No gaire.
Quan recupera el pols l'adrenalina
netejo amb cura l'escena del crim
i torno relaxat a les rutines
de bon pare i marit Amorós
on amago els pitjors
instints.
Ja coneixeu
Tu, tu... ah
el meu pecat, però
Tu, tu, tu... ah
No sabeu pas qui és el pecador.
Aneu amb compte, perquè un servidor
li està agafant el gust a fer neteja impunement
i avui un escarbat, demà... qui sap demà cap on el mena
el tortuós camí de les passions al qui és dolent,
però que molt dolent, dolent de mena.
Soy un hombre malvado,
malo por naturaleza,
un asesino feroz y despiadado.
Con premeditación y por la espalda,
a sangre fría he matado un escarabajo
y no me ha temblado el pulso.
Chafándolo (cruje, cruje)
bajo mi pie (cruje, cruje, cruje)
me hace sentir poderoso como un Dios,
dejando un rastro de huérfanos y viudas por todo.
Soy una mala bestia, un malnacido,
un animal, un asesino serial,
y a la vez un virtuoso, un artista.
Nunca me pillarán,
no me tiene fichada la criminal,
no tengo antecedentes,
ni móviles, ni motivos, no dejo pistas.
No he matado al bicho por cuestión de higiene,
ni porque me horrorice este animal,
lo hago por gusto, soy malo por naturaleza,
y me gusta matar por matar,
y que no lo sepa nadie.
Sentir como cruje, provoca un bienestar,
una pasada, como después de fumar
un porro cargado de hachís afgano.
No le conocía de nada,
era tan sólo un escarabajo
que no me había hecho más
que un poco de asco.
Aún así, le he dejado seco sin piedad,
y no tengo remordimientos,
he vivido un momento, fantástico!
Nunca improviso, cómo os lo digo,
soy metódico, científico, cerebral,
escojo el momento del escarabajicidio,
al amparo de la negra noche,
cuando todos están en la cama, durmiendo.
La engatuso con golosinas de migas de pan,
y yo a oscuras fumando en el sofá,
enciendo la luz cuando más confiado está.
Le corto el paso y le doy una patada
que lo deja atontado, temblando de frío,
panza arriba.
Las patas hacia el cielo
temblando a merced de mi 42 de pie,
¿Soy o no soy un Dios? no demasiado.
Cuando recupera el pulso, la adrenalina
limpio con cuidado la escena del crimen,
y vuelvo relajado a la rutina,
de buen padre y marido amoroso,
donde escondo los peores instintos.
Ya conocéis (Tu, tu... ah)
mi pecado (Tu, tu, tu... ah)
pero no sabéis quien es el pecador,
id con cuidado, ya que un servidor...
le está cogiendo el gusto
a hacer limpieza inpunemente,
y hoy es un cucaracha, mañana...
quién sabe mañana,
hacia donde hemos de ir.
El tortuoso camino de las pasiones
para quien es malo, pero que muy malo,
malo por naturaleza.
Si las piedras hablaran sólo un poeta las escucharía.
