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vaig com les aus
Serratiano benjamín
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Re: Federico García Lorca

Dom Nov 02, 2008 4:51 am

HE ENTRADO EN EL LINK QUE NOS DEJÓ DAMABLANCA. NO HE CONTADO BIEN, PERO HAY MAS DE 70 POEMAS, LARGOS, CORTOS...HASTA UN FRAGMENTO MUY RELEVANTE DE BODAS DE SANGRE. YO HE DUDADO ENTRE "ALMA AUSENTE", UN POEMA DEDICADO A UN ANDALUZ DESCONOCIDO PARA MÍ. EL POEMA SE CIERRA CON ESTOS HEMOSOS VERSOS:

YO CANTO SU ELEGANCIA CO PALABRAS QUE GIMEN
Y RECUERDO UNA BRISA TRISTE POR LOS OLIVOS.

Y ESTE POEMA SENCILLO, CON SOLO 11 VERSOS CORTOS Y ES ESTE EL QUE VOY A TRANSCRIBIR ENTERO (HE INTENTADOS ELECIONAR, COPIAR...ETC Y NO ME HA SALIDO, YA ME EXPLICARÁ ALGÚN ALMA CARITATIVA CÓMO LO HACE...HACERLO COMO YO LO HAGO...NECESITO MÁS MORAL QUE EL ALCOYANO (PARA LOS NO ESPAÑOLES, UN EQUIPO DE FUTBOL DE LA CIUDAD DE ALCOY, QUE EN ALGUN PERIODO DEBIÓ AGUANTAR LO SUYO. DESCONOZCO SI LUCHABAN PARA NO BAJAR A SEGUNDA DIVISIÓN O PARA PASAR DE SEGUNDA A PRIMERA). CON ESTE "ROLLO" FUTBOLERO, EL POEMA HA TENIDO QUE ESPERAR.

AQUÍ LO TENÉIS:


-CADA CANCIÓN-

CADA CANCIÓN
ES UN REMANSO
DE AMOR.

CADA LUCERO
UN REMANSO
DEL TIEMPO;
UN NUDO DEL TIEMPO

Y CADA SUSPIRO
UN REMANSO
DEL GRITO.
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Que tus contornos te quieran, que te respete la muerte.

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vaig com les aus
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Re: Federico García Lorca

Dom Nov 02, 2008 4:54 am

HE ENTRADO EN EL LINK QUE NOS DEJÓ DAMABLANCA. NO HE CONTADO BIEN, PERO HAY MAS DE 70 POEMAS, LARGOS, CORTOS...HASTA UN FRAGMENTO MUY RELEVANTE DE BODAS DE SANGRE. YO HE DUDADO ENTRE "ALMA AUSENTE", UN POEMA DEDICADO A UN ANDALUZ DESCONOCIDO PARA MÍ. EL POEMA SE CIERRA CON ESTOS HEMOSOS VERSOS:

YO CANTO SU ELEGANCIA CO PALABRAS QUE GIMEN
Y RECUERDO UNA BRISA TRISTE POR LOS OLIVOS.

Y ESTE OTRO POEMA SENCILLO, CON SOLO 11 VERSOS CORTOS Y ES ÉSTE EL QUE VOY A TRANSCRIBIR ENTERO (HE INTENTADOS SELECIONAR, COPIAR.,PEGAR..ETC Y NO ME HA SALIDO. YA ME EXPLICARÁ ALGÚN ALMA CARITATIVA CÓMO LO HACE...HACERLO COMO YO LO HAGO...NECESITO MÁS MORAL QUE EL ALCOYANO (PARA LOS NO ESPAÑOLES, UN EQUIPO DE FUTBOL DE LA CIUDAD DE ALCOY, QUE EN ALGUN PERIODO DEBIÓ AGUANTAR LO SUYO. DESCONOZCO SI LUCHABAN PARA NO BAJAR A SEGUNDA DIVISIÓN O PARA PASAR DE SEGUNDA A PRIMERA). CON ESTE "ROLLO" FUTBOLERO, EL POEMA HA TENIDO QUE ESPERAR.

AQUÍ LO TENÉIS:


-CADA CANCIÓN-

CADA CANCIÓN
ES UN REMANSO
DE AMOR.

CADA LUCERO
UN REMANSO
DEL TIEMPO;
UN NUDO DEL TIEMPO

Y CADA SUSPIRO
UN REMANSO
DEL GRITO.
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Re: Federico García Lorca

Dom Nov 02, 2008 5:00 am

¡VAYA, LO HE ENVIADO DOS VECES!. QUIÉN QUIERA LEERLO, QUE LEA EL SEGUNDO, PUÉS HE HECHO ALGUNA CORRECCIÓN . DISCULPADME. GRACIAS.

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Re: Federico García Lorca

Dom Nov 02, 2008 6:39 pm

vaig com les aus escribió:¡VAYA, LO HE ENVIADO DOS VECES!. QUIÉN QUIERA LEERLO, QUE LEA EL SEGUNDO, PUÉS HE HECHO ALGUNA CORRECCIÓN . DISCULPADME. GRACIAS.

VAIG-FLORA
Flora, gracias por este y los poemas, que de buen seguro, nos iras facilitando.Toni
PD.Por fin nos vemos, en foto.
-Ser,sentirse y cantar en Catalán,es tan natural como que las uñas crezcan.J.M.Serrat.-
Ser,sentir-se i cantar en Catalá,es tan natural com que las ungles creixin.J.M.Serrat
Videos http://www.youtube.com/user/badi1952

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Re: Federico García Lorca

Dom Nov 02, 2008 10:25 pm



Federico García Lorca

Oda a Walt Whitman

Por el East River y el Bronx
los muchachos cantan enseñando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.

Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser el río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.

Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circuncisión
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.

Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.

Cuando la luna salga
las poleas rodarán para turbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.

Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.

Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.

¡También ese! ¡También! Y se despeñan
sobre tu barba luminosa y casta,
rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbres de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas
turbios de lágrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.

¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
cuando el amigo come tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.

Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del terror.

Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.

Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.

Agonía agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.

Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
entra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.

Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Apios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.

¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.

¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.

Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.
Para andar
la noche negra
de la vida
buscando en el suelo
estrellitas rotas
tiradas del cielo
por el temporal.

Carlos Barceló.

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Re: Federico García Lorca

Jue Feb 05, 2009 9:24 pm

Parte de este poema lo escuché interpretado por el grupo "Aguaviva" hace ya muchos años.


BALADILLA DE LOS TRES RÍOS

A Salvador Quintero


El río Guadalquivir
va entre naranjos y olivos.
Los dos ríos de Granada
bajan de la nieve al trigo.

¡Ay, amor
que se fue y no vino!

El río Guadalquivir
tiene las barbas granates.
Los dos ríos de Granada
uno llanto y otro sangre.

¡Ay, amor
que se fue por el aire!

Para los barcos de vela,
Sevilla tiene un camino;
por el agua de Granada
sólo reman los suspiros.

¡Ay, amor
que se fue y no vino!

Guadalquivir, alta torre
y viento en los naranjales.
Dauro y Genil, torrecillas
muertas sobre los estanques,

¡Ay, amor
que se fue por el aire!

¡Quién dirá que el agua lleva
un fuego fatuo de gritos!

¡Ay, amor
que se fue y no vino!

Lleva azahar, lleva olivas,
Andalucía, a tus mares.

¡Ay, amor
que se fue por el aire!


Federico García Lorca, 1922


Para andar
la noche negra
de la vida
buscando en el suelo
estrellitas rotas
tiradas del cielo
por el temporal.

Carlos Barceló.

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Re: Federico García Lorca

Vie Abr 03, 2009 7:40 pm

Del Romancero Gitano


Romance de la luna, luna

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.
En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.
Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.
Huye, luna, luna, luna,
que ya siento los caballos.
Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,
ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.
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María Pilar

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Re: Federico García Lorca

Mié Abr 08, 2009 11:27 pm

LUISA, LUISA, YA TE HAN CONTADO. EN EN CD DE ANA BELÉN ESTÁN LOS POEMAS DE FEDERICO Y EL N 3 HERIDO DE AMOR , LA MÚSICA ES DEL NANO. TE CUENTO CUANDO MI HIJA LUCÍA A SUS 8 AÑOS LE ESCRIBIÓ A SERRAT (DOS DÍAS DESPUÉS DE QUE LE ENTREGUÉ LA CARTA ME LLEGÓ LA RESPUESTA, UNA FOTO DEDICADA A MI LUCÍA, CASI MUERO, DEL TODO, ELLA LE DECÍA POR QUE EN SUS RECITALES NO CANTABA ESE POEMA TAN HERMOSO DE LORCA, YA QUE A ELLA LE GUSTA MUCHO. AÑOS DESPUÉS EL NANO LO CANTÓ COMO EL MEJOR, SERÁ POR EL PEDIDO DE LUCÍA??? BUENO ESA ES MI ILUSIÓN, BESOS. LORCA ME ENCANTA, EMOCIONA. HAY UNA PELI BASADA EN LA VIDA DE ÉL , (PERO NO A MODO DE BIOGRAFÍA) CON ANDI GARCÍA, CREO QUE ES LA MUERTE DE UN POETA, ESTA BUENA. SALUDOS SILVINA.
AY, MI AMOR,
SIN TÍ NO ENTIENDO EL DESPERTAR.

SIN UTOPÍA
LA VIDA SERÍA UN ENSAYO PARA LA MUERTE

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Re: Federico García Lorca

Jue Abr 09, 2009 2:27 am

LORCA ES UNO DE ESOS POETAS QUE CUANDO LO LEO ME DUELE EL ALMA, SERÁ POR COMO FUE SU MUERTE, SU VIDA, NO LO SE...
AQUÍ LES ESCRIBO EL POEMA, CREO QUE NO ESTA EN ESTE APARTADO
AMOR, AMOR
QUE ESTÁ HERIDO.
HERIDO DE AMOR HUIDO;
HERIDO
MUERTO DE AMOR.
DECID A TODOS QUE HA SIDO EL RUISEÑOR.
BISTURÍ DE CUATRO FILOS
GARGANTA ROTA Y OLVIDO
CÓGEME DE LA MANO AMOR,
QUE VENGO MUY MAL HERIDO
HERIDO DE AMOR HUIDO
¡HERIDO!
¡MUERTO DE AMOR!
ESTE POEMA Y MUCHOS OTROS LOS PUEDEN ENCONTRAR EN "LORQUIANA" CANTADOS POR ANA BELÉN.

SALUDOS A TODOS , SILVINA.
AY, MI AMOR,
SIN TÍ NO ENTIENDO EL DESPERTAR.

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Re: Federico García Lorca

Dom Abr 12, 2009 9:08 pm



Nacimiento de Cristo

Un pastor pide teta por la nieve que ondula
blancos perros tendidos entre linternas sordas.
El Cristito de barro se ha partido los dedos
en los tilos eternos de la madera rota.

¡Ya vienen las hormigas y los pies ateridos!
Dos hilillos de sangre quiebran el cielo duro.
Los vientres del demonio resuenan por los valles
golpes y resonancias de carne de molusco.

Lobos y sapos cantan en las hogueras verdes
coronadas por vivos hormigueros del alba.
La luna tiene un sueño de grandes abanicos
y el toro sueña un toro de agujeros y de agua.

El niño llora y mira con un tres en la frente,
San José ve en el heno tres espinas de bronce.
Los pañales exhalan un rumor de desierto
con cítaras sin cuerdas y degolladas voces.

La nieve de Manhattan empuja los anuncios
y lleva gracia pura por las falsas ojivas.
Sacerdotes idiotas y querubes de pluma
van detrás de Lutero por las altas esquinas.




Para andar
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Re: Federico García Lorca

Mar Jun 16, 2009 12:16 am


ROMANCE SONÁMBULO

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fria plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá?? ¿Y por dónde..?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.
María Pilar

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Re: Federico García Lorca

Mié Jun 17, 2009 12:55 am

El pasado abril cuando estuve en Granada, visitamos la casa de Lorca, no sé cómo explicaros todo lo que por mi mente pasaba, tenía un constante nudo en la garganta... sobre todo cuando estuvimos en su habitación viendo su escritorio donde escribió Romancero Gitano, Bodas de Sangre etc.

Impresionante, mucha nostalgia...


Os recomiendo que si vais por Granada la visitéis, es la casa de verano de la familia Lorca situada en el parque de García Lorca (Huerta de San Vicente), hay recuerdos de Alberti y de Falla entre otros y en general está conservado todo perfectamente, azulejos, suelos, enseres...
Quién me presta una escalera para subir al madero...

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Re: Federico García Lorca

Mié Jun 17, 2009 1:03 am

Pues fuí hace años, pero no la pude ver, y quiero volver. Como pasaré seguramente un día por Granada en mi viaje hacia Andalucia, a ver si puedo ir.
Siempre que voy a Granada, al final nunca voy. Lo que nunca me pierdo, es La alhambra. Una y otra vez, voy a verla.
No tengo perdón, no haber vuelto a sus casa, pero siempre tengo que ir a otros sitios y lo dejo para el final.
Imagino lo que sentirías.
Ya te preguntaré para que me digas horarios

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Re: Federico García Lorca

Mié Jun 17, 2009 4:19 am

"...donde haya lumbre y vino tengo mi hogar..."

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Re: Federico García Lorca

Mar Ago 18, 2009 7:23 pm

Unas recopilaciónes de Garcia Lorca, para descargar, haber si os gustan.Toni
http://rapidshare.com/files/268358453/l ... orca_1.rar
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