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Damablanca
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Luis Cernuda

Lun Ene 15, 2007 10:25 am

Entré en la biblioteca para llevarle a Miquelet el trocito de queso prometido y de repente...vi un libro en el suelo y una sombra se dibujaba detras de las cortinas,alguien se escondía. Me asusté pero permanecí quieta durante unos segundos. ¿Quién podría ser? ¿Un ladrón? ¡¡imposible!! los ladrones no roban libros ¡¡Ojalá lo hicieran!! si los ladrones robaran libros seguramente cambiarían de oficio...tal vez podría tratarse de Tarrés. Quizá quisera gastarnos una broma haciéndonos creer que la casa tiene un duende...o tal vez...¿Y si se tratara del propio Serrat, que se ha acercado para cerciorarse de que todo va bien? ¿o es posible que Serrat ¡¡¡en el fondo sea un gran tímido!!! y le guste observarnos escondido tras las cortinas? Recogí el volumen del suelo, lo coloqué en su lugar y salí. A los pocos minutos regresé con un tomo de Luis Cernuda y la sombra ya no estaba allí. ¿Y si se hubiera tropezado con Miquelet? ¡No! ahí estaba moviendo contento su rabito. Los animalillos reconocen enseguida a quien los alimenta. El ratón agarró con hambre el queso y yo abrí el enorme ventanal del ático, que ofrece una maravillosa vista sobre el Mediterráneo mmm¿cuánto le habrá costado a Serrat esta casa, al precio que está la vivienda? pero mejor no pensar en eso...respiré profundamente el aire con olor a salitre y no pude por menos de recordar los últimos versos encontrados en el bolsillo de Antonio Machado "estos días azules y este sol de la infancia..." Miquelet se situó a mi izquierda sobre el alféizar y quitándose las gafas de ratón de biblioteca, se tumbó plácidamente al sol.

Una brizna de viento rasgó la soledad de la biblioteca y abrió el libro de Cernuda por esta página:


LOS MARINEROS SON LAS ALAS DEL AMOR

Los marineros son las alas del amor,
son los espejos del amor,
el mar les acompaña,
y sus ojos son rubios lo mismo que el amor
rubio es también, igual que son sus ojos.

La alegría vivaz que vierten en las venas
rubia es también,
idéntica a la piel que asoman;
no les dejéis marchar porque sonríen
como la libertad sonríe,
luz cegadora erguida sobre el mar.

Si un marinero es mar,
rubio mar amoroso cuya presencia es cántico,
no quiero la ciudad hecha de sueños grises;
quiero sólo ir al mar donde me anegue,
barca sin norte,
cuerpo sin norte hundirme en su luz rubia.



¡Hasta luego!

Damablanca.
Si las piedras hablaran sólo un poeta las escucharía.

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Juan Lauro
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Re: Luis Cernuda

Dom Oct 26, 2008 2:41 pm

Cernuda, perdido entre la realidad y el deseo
Por: Fernando Sánchez Alonso, Domingo, 26 de Octubre de 2008

En este artículo trazamos un breve recorrido por los hitos más importantes de los años veinte y principios de los treinta.

A Susana

En este artículo trazamos un breve recorrido por los hitos más importantes de los años veinte y principios de los treinta para recordar el contexto histórico en que surge y se desarrolla la llamada “generación del 27” con la intención de ofrecer el marco en que se insertan los retratos a los que alude el subtítulo de este texto, que se quiere de carácter literario más que estrictamente filológico.

Luis Cernuda, perdido

entre la realidad y el deseo

Luis Cernuda, a simple vista, parece un peluquero. El sevillano Luis Cernuda Bidón salía en todas las fotos y retratos de la época con el pelo estirado hacia atrás, presumido de brillantina —como los otros miembros del 27, salvo cuando Alberti recayó en la costumbre romántica de permitirse una melena apacible y novelera—, y esa excesiva corrección que lo predispone al atildamiento es como un adelanto de la pulcritud que descubrimos en sus trajes de yuppie que trabaja en una multinacional del Paseo de la Castellana.

Luis Cernuda gastaba un mirar claro y triste, una nariz escueta y retraída que parecía siempre a punto de estornudar, y un bigotito preciso y educado, como si se lo hubiese caligrafiado allí la paciencia de un chino geómetra y él lo llevase puesto a modo de talismán.

En cuanto a su personalidad, los que le trataron centran sus alientos en señalar que el de Cernuda era un carácter en extremo suspicaz y difícil, como de tendero de barrio que teme una estafa de los mayoristas, y que casi todo le parecía mal y casi nada aprobaba.

Su temperamento, proclive a la represalia, se deja reducir a un refrán de carnicero o de legionario psicópata: “A todo cerdo le llega su San Martín”.

Aguardó a que T. S. Eliot, quien le había rechazado previamente en Faber & Faber un manuscrito, dijese algo inconveniente sobre Goethe para utilizar al literato alemán como arma arrojadiza contra aquél.

Algunos invocan su homosexualidad para explicar su afición a la rebeldía —que en su caso parece dictada menos por un lúcido afán de justicia que por los dioses negros y menores del resentimiento— y para comprender asimismo su preferencia por los flacos deleites de la tristeza y la soledad.

Deslumbrado por los mitos clásicos y románticos, en los que él discernía algo semejante a la felicidad, Cernuda aspiró a existir como un personaje de Hölderlin, pero la realidad enseguida le multiplicó las pruebas para convencerlo de que sólo podría vivir como un personaje de Baroja en una barriada del desconsuelo.

Sometido a una congregación de tópicos sociales que le corrompía sus ansias de eternidad y plenitud, Cernuda poetizó esa tierra (o desierto) de nadie que limita al norte con el frío inhóspito de la realidad y al sur con los soles fingidos del deseo.

Sus temas son la infancia —concebida como cifra del irrecuperable paraíso—, la imposibilidad de fusión con la naturaleza, el erotismo como un hábito más del dolor, la muerte del amor y la supervivencia del olvido, y todo ello presidido por un sentimiento de “hostilidad ante el irónico atractivo de la realidad” (el poeta dixit).

En cuanto al estilo podemos decir que el de Cernuda, siguiendo en esto a Pierre Reverdy, se funda en el rechazo del ritmo, de la rima y de un lenguaje fastuoso y brillante como un zapato de charol recién lustrado.

(Cernuda prefiere ponerse las alpargatas honradas y limpias de campesino del idioma).

Luis Cernuda Bidón, que vivió verso a verso, murió en Méjico el 5 de noviembre de 1963, en la casa de Concha Méndez —fea, simpática y primera mujer de Manuel Altolaguirre—, donde el poeta residía olvidado de todos en medio de un confeti de recuerdos sin prestigio, de milagros sin rosas y de frijoles con chile.

En los momentos del infarto Cernuda vestía pijama insomne, batín inglés y zapatillas de abuelo sin nietos.

Concha Méndez lo encontró aferrado a una caja de cerillas con una mano y con la otra a la pipa, que ya no alcanzó a prender.

Tenía sesenta y un años. Detrás dejaba una obra en la que Octavio Paz ha reconocido “algunos de los poemas más intensos, lúcidos y punzantes de la historia de nuestra lengua”.

*Tomado de Espéculo, revista de la Universidad Complutense de Madrid.
"En esta vida lo importante no es lo que te ocurre sino cómo lo afrontas" JMS

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Re: Luis Cernuda

Dom Oct 26, 2008 5:36 pm



RAZÓN DE LÁGRIMAS

La noche por ser triste carece de fronteras.
Su sombra en rebelión como la espuma,
rompe los muros débiles
avergonzados de blancura;
noche que no puede ser otra cosa sino noche.

Acaso los amantes acuchillan estrellas,
acaso la aventura apague una tristeza.
Mas tú, noche, impulsada por deseos
hasta la palidez del agua,
aguardas siempre en pie quién sabe a cuáles ruiseñores.

Más allá se estremecen los abismos
poblados de serpientes entre pluma,
cabecera de enfermos
no mirando otra cosa que la noche
mientras cierran el aire entre los labios.

La noche, la noche deslumbrante,
que junto a las esquinas retuerce sus caderas,
aguardando, quién sabe,
como yo, como todos.

Para andar
la noche negra
de la vida
buscando en el suelo
estrellitas rotas
tiradas del cielo
por el temporal.

Carlos Barceló.

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Re: Luis Cernuda

Sab Dic 19, 2009 9:52 pm

CONTIGO

¿Mi tierra?
Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?
Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.

¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú?


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que existe siempre una razon
escondida en cada gesto




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Re: Luis Cernuda

Sab Dic 19, 2009 9:52 pm

En soledad. No se siente
el mundo, que un muro sella;
la lámpara abre su huella
sobre el diván indolente.
Acogida está la frente
al regazo del hastío.
¿Qué ausencia, qué desvarío
a la belleza hizo ajena?
Tu juventud nula, en pena
el blanco papel vacío.


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Re: Luis Cernuda

Sab Dic 19, 2009 9:53 pm

Te quiero.

Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso;

Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;

Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;

Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;

Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.

Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.


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Re: Luis Cernuda

Sab Dic 19, 2009 9:54 pm

EL VIENTO Y EL ALMA

Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.

Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.


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Re: Luis Cernuda

Sab Dic 19, 2009 9:57 pm

LIMBO

A Octavio Paz



La plaza sola (gris el aire,
negros los árboles, la tierra
manchada por la nieve),
parecía, no realidad, mas copia
triste sin realidad. Entonces,
ante el umbral, dijiste:
viviendo aquí serías
fantasma de ti mismo.

Inhóspita en su adorno
parsimonioso, porcelanas, bronces,
muebles chinos, la casa
oscura toda era,
pálidas sus ventanas sobre el río,
y el color se escondía
en un retablo español, en un lienzo
francés, su brío amedrentado.

Entre aquellos despojos,
proyecto, el dueño estaba
sentado junto a su retrato
por artista a la moda en años idos,
imagen fatua y fácil
del dilettante, divertido entonces
comprando lo que una fe creara
en otro tiempo y otra tierra.

Allí con sus iguales,
damas imperativas bajo sus afeites,
caballeros seguros de sí mismos,
rito social cumplía,
y entre el diálogo moroso,
tú oyendo alguien me dijo: "Me ofrecieron
la primera edición de un poeta raro,
y la he comprado", tu emoción callaste.

Así, pensabas, el poeta
vive para esto, para esto
noches y días amargos, sin ayuda
de nadie, en la contienda
adonde, como el fénix, muere y nace,
para que años después, siglos
después, obtenga al fin el displicente
favor de un grande en este mundo.

Su vida ya puede excusarse,
porque ha muerto del todo;
su trabajo ahora cuenta,
domesticado para el mundo de ellos,
como otro objeto vano,
otro ornamento inútil;
y tú cobarde, mudo
te despediste ahí, como el que asiente,
más allá de la muerte, a la injusticia.

Mejor la destrucción, el fuego.


Luis Cernuda


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Re: Luis Cernuda

Mié Ene 20, 2010 6:46 pm

"Si no te conozco, no he vivido; si muero
sin conocerte, no muero, porque no he vivido."


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Poeta español, uno de los más destacados de la generación del 27. Nació en Sevilla, hijo de un padre militar, y se educó en un ambiente de rígidos e intransigentes principios. Empezó a estudiar Derecho en la Universidad de Sevilla y allí conoció a Pedro Salinas, que fue su profesor. En los años veinte se traslada a Madrid, donde entra en contacto con los ambientes literarios de lo que luego se llamará Generación del 27. Pasa un año como lector de español en la Universidad de Toulouse. Al proclamarse la República, la recibe con ilusión, y siempre se mostrará dispuesto a colaborar con todo lo que fuera buscar una España más tolerante, liberal y culta. Durante la Guerra Civil participó en el II Congreso de Intelectuales Antifascistas de Valencia, y en 1938 fue a dar unas conferencias a Inglaterra, de donde ya no regresó a España, iniciando un triste exilio: Inglaterra, Escocia y, desde 1952, México. Su primera obra, Perfil del aire (1927), estaba en la línea de la poesía pura. De su estancia en Francia surgió Un río, un amor (1929), influido por el surrealismo. Donde habite el olvido (1934) es un libro desgarrador por la sinceridad con la que aborda el fracaso amoroso. Desde 1936 agrupa toda la poesía que va produciendo bajo el título La realidad y el deseo, al que va añadiendo poemas. En el exilio publicó Las nubes (1940), Con las horas contadas (1950-1956) y Desolación de la quimera (1962). También escribió interesantes ensayos literarios y colaboró en revistas y periódicos mexicanos como Excélsior o Novedades. Murió en la ciudad de México.
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Re: Luis Cernuda

Mié Ene 20, 2010 6:47 pm



Adolescente fui en días idénticos a nubes,
cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
y extraño es, si ese recuerdo busco,
que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy.

Perder placer es triste
como la dulce lámpara sobre el lento nocturno;
aquel fui, aquel fui, aquel he sido...
era la ignorancia mi sombra.

Ni gozo ni pena; fui niño
prisionero entre muros cambiantes;
historias como cuerpos, cristales como cielos,
sueño luego, un sueño más alto que la vida.

Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías, como en la adolescencia,
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.



L.Cernuda
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Re: Luis Cernuda

Mié Ene 20, 2010 6:48 pm



Luis Cernuda
Tierra nativa

" Es la luz misma, la que abrió mis ojos
toda ligera y tibia como un sueño,
sosegada en colores delicados
sobre las formas puras de las cosas.
El encanto de aquella tierra llana,
extendida como una mano abierta,
adonde el limonero encima de la fuente
suspendía su fruto entre el ramaje.
El muro viejo en cuya barda abría
a la tarde su flor azul la enredadera,
y al cual la golondrina en el verano
tornaba siempre hacia su antiguo nido.
El susurro del agua alimentando,
con su música insomne en el silencio,
los sueños que la vida aún no corrompe,
el futuro que espera como página blanca.
Todo vuelve otra vez vivo a la mente,
irreparable ya con el andar del tiempo,
y su recuerdo ahora me traspasa
el pecho, tal puñal fino y seguro.
Raíz del tronco verde, ¿quién la arranca?
Aquel amor primero, ¿quién lo vence?
Tu sueño y tu recuerdo, ¿quién lo olvida,
tierra nativa, más mía cuanto más lejana? "
Última edición por claudiaM el Mié Ene 20, 2010 6:49 pm, editado 1 vez en total.
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Re: Luis Cernuda

Mié Ene 20, 2010 6:48 pm

Luis Cernuda
Paisajes

" La soledad. No se siente
el mundo: sus hojas sella.
Ya la luz abre su huella
en la tersura indolente.
Acogida está la frente
al regazo del hastío.
¿Qué prisa, qué desvarío
a la belleza hizo ajena?
Porque sólo el tiempo llena
el blanco papel vacío. "
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Re: Luis Cernuda

Mié Ene 20, 2010 6:50 pm

Dans ma péniche
Luis Cernuda
Quiero vivir cuando el amor muere;
muere, muere pronto, amor mío.
Abre como una cola la victoria purpúrea del deseo,
aunque el amante se crea sepultado en un súbito otoño,
aunque grite:
Vivir así es cosa de muerte.

Pobres amantes,
clamáis a fuerza de ser jóvenes;
sea propicia la muerte al hombre a quien mordió la vida,
caiga su frente cansadamente entre las manos
junto al fulgor redondo de una mesa con cualquier triste libro
pero en vosotros aún va fresco y fragante
el leve perejil que adorna un día al vencedor adolescente.
Dejad por demasiado cierta la perspectiva de alguna nueva tumba solitaria.
Aún hay dichas, terribles dichas a conquistar bajo la luz terrestre.
Ante vuestros ojos, amantes,
cuando el amor muere,
vida de la tierra y la vida del mar palidecen juntamente;
el amor, cuna adorable para los deseos exaltados,
los ha vuelto tan lánguidos como pasajeramente suele hacerlo
el rasguear de una guitarra en el ocio marino
y la luz del alcohol, aleonado como una cabellera;
vuestra guarida melancólica se cubre de sombras crepusculares
todo queda afanoso y callado.

Así suele quedar el pecho de los hombres
cuando cesa el tierno borboteo de la melodía confiada,
y tras su delicia interrumpida
un afán insistente puebla el nuevo silencio.

Pobres amantes,
¿de qué os sirvieron las infantiles arras que cruzasteis,
cartas, rizos de luz recién cortada, seda cobriza o negra ala?
Los atardeceres de manos furtivas,
el trémulo palpitar, los labios que suspiran,
la adoración rendida a un leve sexo vanidoso,
los ay mi vida y los ay muerte mía,
todo, todo,
amarillea y cae y huye con el aire que no vuelve.

Oh, amantes,
encadenados entre los manzanos del edén,
cuando el amor muere,
vuestra crueldad; vuestra piedad pierde su presa,
y vuestros brazos caen como cataratas macilentas,
vuestro pecho queda como roca sin ave,
y en tanto despreciáis todo lo que no lleve un velo funerario,
fertilizáis con lágrimas la tumba de los sueños,
dejando allí caer, ignorantes como niños,
la libertad, la perla de los días.

Pero tú y yo sabemos,
río que bajo mi casa fugitiva deslizas tu vida experta,
que cuando el hombre no tiene ligados sus miembros
por las encantadoras mallas del amor,
cuando el deseo es como una cálida azucena
que se ofrece a todo cuerpo hermoso que fluya a nuestro lado,
cuánto vale una noche como ésta, indecisa
entre la primavera última y el estío primero,
este instante en que oigo los leves chasquidos del bosque
nocturno. Conforme conmigo mismo y con la indiferencia
de los otros,
solo yo con mi vida,
con mi parte en el mundo.

Jóvenes sátiros
que vivís en la selva, labios risueños
ante el exangüe Dios cristiano,
a quien el comerciante adora para mejor cobrar su mercancía
pies de jóvenes sátiros,
danzad más presto cuando el amante llora,
mientras lanza su tierna endecha
de: Ah, cuando el amor muere.
Porque oscura y cruel la libertad entonces ha nacido;
vuestra descuidada alegría sabrá fortalecerla,
y el deseo girará locamente en pos de los hermosos
cuerpos que vivifican el mundo un solo instante.
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Re: Luis Cernuda

Mié Ene 20, 2010 6:51 pm


Donde habite el olvido...

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.






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Re: Luis Cernuda

Mié Ene 20, 2010 6:51 pm

Eras, instante, tan claro...

Eras, instante, tan claro.
Perdidamente te alejas,
dejando erguido al deseo
con sus vagas ansias tercas.

Siento huir bajo el otoño
pálidas aguas sin fuerza,
mientras se olvidan los árboles
de las hojas que desertan.

La llama tuerce su hastío,
sola su viva presencia,
y la lámpara ya duerme
sobre mis ojos en vela.

Cuán lejano todo. Muertas
las rosas que ayer abrieran,
aunque aliente su secreto
por las verdes alamedas.

Bajo tormentas la playa
será soledad de arena
donde el amor yazca en sueños.
La tierra y el mar lo esperan.
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