Avatar de Usuario
Ana Yajaira Salazar
Serratiano Master
Mensajes: 1495
Registrado: Vie Mar 02, 2007 1:49 am
Ubicación: Isla Margarita/Venezuela
Contactar: Yahoo Messenger

Re: Pablo Neruda

Mié Jun 25, 2008 5:49 pm

:) Que buena noticia María Dolores, con la reedición de esta maravillosa obra,se mantiene su presencia vital, y así volvemos a pasar por el corazón, esos versos escritos a "sangre y fuego".
Saludos,
Ana Yajaira.
"...donde haya lumbre y vino tengo mi hogar..."

Avatar de Usuario
Ana Yajaira Salazar
Serratiano Master
Mensajes: 1495
Registrado: Vie Mar 02, 2007 1:49 am
Ubicación: Isla Margarita/Venezuela
Contactar: Yahoo Messenger

Re: Pablo Neruda

Dom Jul 13, 2008 9:13 pm

:)



Amigos:

En tiempos de "recuerdos" "homenajes" y "leyes de Inmigración" , les dejo este material que conseguí, "navegando en Internet"

Jueves 19 de enero de 2006
Periodista español homenajeó a Neruda con texto sobre travesía del "Winnipeg"

Diego Carcedo presentó en Madrid un libro para combatir la ignorancia que existe en su país acerca de la ayuda que prestó el Premio Nobel chileno a los refugiados de la guerra civil.

El periodista español Diego Carcedo pensó que en tiempos de rememorar había que rendir homenaje a una de las personas que más ayudaron a los refugiados de la Guerra Civil, el poeta Pablo Neruda, quien con el barco "Winnipeg" salvó la vida a más de 2.200 hispanos que pudieron viajar a Chile desde Francia.

"Neruda y el barco de la esperanza" es el título del libro presentado este jueves por Carcedo en compañía del rector de la Universidad Carlos III, Gregorio Peces Barba, y del poeta español Luis García Montero.

Carcedo, que viajó a nuestro país y se documentó profusamente, sacó a la luz un episodio del exilio español que, según él mismo, "en España es muy poco conocido mientras que en Chile fue y es un gesto muy recordado y querido por todos los chilenos".

Después de estallar la guerra en 1936 y tras recibir una carta de Rafael Alberti desde París contándole lo mal que lo estaban pasando los exiliados españoles, hacinados en campos de concentración en una Francia "temerosa de Hitler", Neruda se entrevistó con el entonces presidente de Chile, Pedro Aguirre Cerda, para que le ayudase a rescatar a los refugiados con un barco.

Entonces, el Premio Nobel de 1971 fue nombrado Cónsul Especial para la ayuda a los refugiados y con la conversión del barco de carga "Winnipeg" en campo de refugio trasladó a los exiliados a Chile.

Carcedo recordó que en aquel momento "toda la prensa estaba en contra de la operación por las calumnias que se vertían contra el Gobierno y los refugiados, "a los que llamaban quema-conventos, enfermos y cosas así, y que luego, sin embargo, cuando llegaron a puerto, fueron recibidos con los brazos abiertos por los chilenos".

A su vez, el poeta Gregorio Peces Barba, explicó que él podía haber sido un exiliado de este barco, pero que en el último momento detuvieron a su padre "lo que significó que pasase a formar parte del exilio interior".
Respecto al libro mismo, el vate elogió su contenido y la forma en que está escrito, "con mucho rigor, lo que demuestra que Diego es un periodista de raza".

Peces Barba hizo hincapié en la dedicatoria del libro, que reza "A todos los españoles que, desde 1942 hasta nuestros días, tuvieron que abandonar España, víctimas del fanatismo, la ambición y la intolerancia de otros españoles".

"Esta ha sido una constante de este país, la lucha por la heterodoxia, de Fernández de los Ríos, Azaña, etcétera, y este barco era una concentración de heterodoxos que llevaban el desánimo de su acogida en Francia, y que fueron rescatados por Neruda y la sociedad chilena", subrayó el rector.

En tanto, Luis García Montero recordó la figura de Neruda y su apoyo "constante" a los españoles.

"Este libro es una muestra de lo mucho que los españoles le debemos al poeta. Neruda siempre estuvo muy unido a España y fue un miembro más de la Generación del 27, amigo de (Rafael) Alberti y de (Federico García) Lorca".

"Se trata -continuó el poeta- de un ensayo erudito, con mucha documentación. Es una historia oral, sacando partido de la capacidad de conocimiento que tiene la ficción. No habla mal de nadie ni es un ajuste de cuentas".

García Montero recordó cómo Neruda dijo que esta misión había sido el poema más hermoso que jamás había escrito, y "así fue -añadió-, Neruda estuvo a la altura". (EFE)


"...recuerdos que volaron lejos
o que los armarios encierran;
cuando esta por cambiar el tiempo,
como las heridas de guerra,
vuelven a dolernos de nuevo.
Los recuerdos tienen un perfume frágil
que les acompaña por toda la vida...
...pero los recuerdos, desnudos de adornos,
limpios de nostalgias, cuando sólo queda
la memoria pura, el olor sin rostro,
el color sin nombre, sin encarnadura,
son el esqueleto sobre el que construimos
todo lo que somos, aquello que fuimos
y lo que quisimos y no pudo ser..."
(LOS RECUERDOS- JOAN MANUEL SERRAT)

-------------------------------------------------
Saludos,

Ana Yajaira.
"...donde haya lumbre y vino tengo mi hogar..."

Avatar de Usuario
juan carlos
Serratiano senior
Mensajes: 657
Registrado: Mié Jun 27, 2007 11:31 pm
Ubicación: Santa Lucia del este,URUGUAY

Re: Pablo Neruda

Dom Nov 09, 2008 1:35 am

Amgos este poema de Pablo es el de los que más me ha llegado al corazón.



EXPLICO ALGUNAS COSAS

PREGUNTARÉIS: Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?

Os voy a contar todo lo que me pasa.

Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.

Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
Hermano, hermano!
Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.

Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.

Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!

Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!

Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.

Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?

Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!


Para andar
la noche negra
de la vida
buscando en el suelo
estrellitas rotas
tiradas del cielo
por el temporal.

Carlos Barceló.

Avatar de Usuario
Jaumequalsevol
Serratiano Master
Mensajes: 1853
Registrado: Mié May 30, 2007 9:10 pm
Ubicación: Cervelló (Barcelona)

Re: Pablo Neruda

Mar Nov 18, 2008 11:45 pm

Neruda fue el poeta que más me acompañó en la adolescencia. Aquellos libros de la Editorial Losada de Buenos Aires, cuando aquí en España aún no se podían publicar, forman parte de mi pasado en aquella época de la vida en que uno va fabricándose su sitio en este mundo.

¿Y quien dice que los varones no podemos hacer dos cosas al mismo tiempo? Los ojos se deslizaban por el libro al tiempo que los oídos captaban un bucle sin fin : Mi niñez, Señora, Cuando me vaya, ..., Amigo mío, Mi niñez, Señora, Cuando me vaya, ..., Amigo mío, Mi niñez, ...

De aquella época :


POBRES MUCHACHOS

Como cuesta en este planeta
amarnos con tranquilidad:
todo el mundo mira las sábanas,
todos molestan a tu amor.

Y se cuentan cosas terribles
de un hombre y de una mujer
que después de muchos trajines
y muchas consideraciones
hacen algo insustituíble,
se acuestan en una sola cama.

Yo me pregunto si las ranas
se vigilan y se estornudan,
si se susurran en las charcas
contra las ranas ilegales,
contra el placer de los batracios.
Yo me pregunto si los pájaros
tienen pájaros enemigos
y si el toro escucha a los bueyes
antes de verse con la vaca.

Ya los caminos tienen ojos,
los parques tienen policía,
son sigilosos los hoteles,
las ventanas anotan nombres,
se embarcan tropas y cañones
decididos contra el amor,
trabajan incesantemente
las gargantas y las orejas,
y un muchacho con su muchacha
se obligaron a florecer
volando en una bicicleta.
Saludos,

Jaume

Vídeos cortos (canciones) : https://www.youtube.com/user/jaumequalsevol
Vídeos largos (recitales, programas varios, ...) https://www.youtube.com/channel/UC9_-nm ... PnSstFQu3A

Ja no vull allistar-me sota de cap bandera...

Avatar de Usuario
Ana Yajaira Salazar
Serratiano Master
Mensajes: 1495
Registrado: Vie Mar 02, 2007 1:49 am
Ubicación: Isla Margarita/Venezuela
Contactar: Yahoo Messenger

NERUDA, SIEMPRE NERUDA

Mié Nov 19, 2008 12:40 am

EXPLICACIÓN

Para este país, para estos cántaros de greda:
para este periódico sucio que vuela con el viento en la playa:
para estas tierras quebradas que esperan un río de invierno:
quiero pedir algo y no sé a quién pedirlo.

Para nuestras ciudades pestilentes y encarnizadas, donde hay
sin embargo
escuelas con campalas y cines llenos de sueños,
y para los pescadores y las pescadoras de los archipiélagos del Sur
(donde hace tanto frío y dura tanto el año)
quiero pedir algo ahora y no sé qué pedir.

Ya se sabe que los volcanes errantes de las dades anteriores
se juntaron aquí como carpas de circo
y se quedaron inmóviles en el territorio:
los que aquí hemos nacido nos acostumbramos al fuego
que ilumina la nieve como una cabellera.

Pero luego la tierra se convierte en caballo
que se sacude como si se quemara vivo
y caemos rodando del planeta a la muerte.

Quiero pedir que no se mueva la tierra.
Somos tan pocos los que aquí nacimos.

Somos tan pocos los que padecemos
( y menos aún los dichosos aquí en las cordilleras)
hay tantas cosas que hacer entre la nieve y el mar:
aún los niños descalzos cruzan de invierno a invierno:
no hay techos contra la lluvia, faltan ropa y comida:
y así se explica que yo tenga que pedir algo
sin saber bien a quién ni cómo hacerlo.

(Cuando ya la memoria de lo que fuí se borre
con la repetición de la ola en la arena
y no recuerde nadie lo que hice o no hice
quiero que me perdonen de antemano,
no tuve tiempo nunca de hacer o no hacer nada:
porque la vida entera me la pase pidiendo,
para que los demás alguna vez pudieran
vivir tranquilos).


EXTRAÍDO DE "LA BARCAROLA" , autor Pablo Neruda
(Seix Barral, Biblioteca Breve, marzo 1977, págs 153-4)
"...donde haya lumbre y vino tengo mi hogar..."

Avatar de Usuario
Ana Yajaira Salazar
Serratiano Master
Mensajes: 1495
Registrado: Vie Mar 02, 2007 1:49 am
Ubicación: Isla Margarita/Venezuela
Contactar: Yahoo Messenger

corrección de letra al verso en línea siete

Mié Nov 19, 2008 12:46 am

linea siete.

donde se lee campalas lo correcto es campanas, disculpen el gazapo.

Ana Yajaira.
"...donde haya lumbre y vino tengo mi hogar..."

Avatar de Usuario
juan carlos
Serratiano senior
Mensajes: 657
Registrado: Mié Jun 27, 2007 11:31 pm
Ubicación: Santa Lucia del este,URUGUAY

Re: Pablo Neruda

Sab Nov 22, 2008 1:59 am

A Miguel Hernández, asesinado en los presidios de España.



LLEGASTE a mí directamente del Levante. Me traías,
pastor de cabras, tu inocencia arrugada,
la escolástica de viejas páginas, un olor
a Fray Luis, a azahares, al estiércol quemado
sobre los montes, y en tu máscara
la aspereza cereal de la avena segada
y una miel que medía la tierra con tus ojos.

También el ruiseñor en tu boca traías.
Un ruiseñor manchado de naranjas, un hilo
de incorruptible canto, de fuerza deshojada.
Ay, muchacho, en la luz sobrevino la pólvora
y tú, con ruiseñor y con fusil, andando
bajo la luna y bajo el sol de la batalla.

Ya sabes, hijo mío, cuánto no pude hacer, ya sabes
que para mí, de toda la poesía, tú eras el fuego
azul.
Hoy sobre la tierra pongo mi rostro y te escucho,
te escucho, sangre, música, panal agonizante.

No he visto deslumbradora raza como la tuya,
ni raíces tan duras, ni manos de soldado,
ni he visto nada vivo como tu corazón
quemándose en la púrpura de mi propia bandera.

Joven eterno, vives, comunero de antaño,
inundado por gérmenes de trigo y primavera,
arrugado y oscuro como el metal innato,
esperando el minuto que eleve tu armadura.

No estoy solo desde que has muerto. Estoy con los que
te buscan.
Estoy con los que un día llegarán a vengarte.
Tú reconocerás mis pasos entre aquellos
que se despeñarán sobre el pecho de España
aplastando a Caín para que nos devuelva
los rostros enterrados.

Que sepan los que te mataron que pagarán con sangre.
Que sepan los que te dieron tormento que me verán
un día.
Que sepan los malditos que hoy incluyen tu nombre
en sus libros, los Dámasos, los Gerardos, los hijos
de perra, silenciosos cómplices del verdugo,
que no será borrado tu martirio, y tu muerte
caerá sobre toda su luna de cobardes.
Y a los que te negaron en su laurel podrido,
en tierra americana, el espacio que cubres
con tu fluvial corona de rayo desangrado,
déjame darles yo el desdeñoso olvido
porque a mí me quisieron mutilar con tu ausencia.

Miguel, lejos de la prisión de Osuna, lejos
de la crueldad, Mao Tse-tung dirige
tu poesía despedazada en el combate
hacia nuestra victoria.
Y Praga rumorosa
construyendo la dulce colmena que cantaste,
Hungría verde limpia sus graneros
y baila junto al río que despertó del sueño.
Y de Varsovia sube la sirena desnuda
que edifica mostrando su cristalina espada.

Y más allá la tierra se agiganta,
la tierra
que visitó tu canto, y el acero
que defendió tu patria están seguros,
acrecentados sobre la firmeza
de Stalin y sus hijos.
Ya se acerca
la luz a tu morada.
Miguel de España, estrella
de tierras arrasadas, no te olvido, hijo mío,
no te olvido, hijo mío!
Pero aprendí la vida
con tu muerte: mis ojos se velaron apenas,
y encontré en mí no el llanto,
sino las armas
inexorables!
· Espéralas! Espérame!


Para andar
la noche negra
de la vida
buscando en el suelo
estrellitas rotas
tiradas del cielo
por el temporal.

Carlos Barceló.

Avatar de Usuario
Ana Yajaira Salazar
Serratiano Master
Mensajes: 1495
Registrado: Vie Mar 02, 2007 1:49 am
Ubicación: Isla Margarita/Venezuela
Contactar: Yahoo Messenger

Seguimos con NERUDA...

Sab Nov 22, 2008 2:11 am

Oda a Federico García Lorca

SI pudiera llorar de miedo en una casa sola,
si pudiera sacarme los ojos y comérmelos,
lo haría por tu voz de naranjo enlutado
y por tu poesía que sale dando gritos.

Porque por ti pintan de azul los hospitales
y crecen las escuelas y los barrios marítimos,
y se pueblan de plumas los ángeles heridos,
y se cubren de escamas los pescados nupciales,
y van volando al cielo los erizos:
por ti las sastrerías con sus negras membranas
se llenan de cucharas y de sangre
y tragan cintas rotas, y se matan a besos,
y se visten de blanco.

Cuando vuelas vestido de durazno,
cuando ríes con risa de arroz huracanado,
cuando para cantar sacudes las arterias y los dientes,
la garganta y los dedos,
me moriría por lo dulce que eres,
me moriría por los lagos rojos
en donde en medio del otoño vives
con un corcel caído y un dios ensangrentado,
me moriría por los cementerios
que como cenicientos ríos pasan
con agua y tumbas,
de noche, entre campanas ahogadas:
ríos espesos como dormitorios
de soldados enfermos, que de súbito crecen
hacia la muerte en ríos con números de mármol
y coronas podridas, y aceites funerales:
me moriría por verte de noche
mirar pasar las cruces anegadas,
de pie llorando,
porque ante el río de la muerte lloras
abandonadamente, heridamente,
lloras llorando, con los ojos llenos
de lágrimas, de lágrimas, de lágrimas.

Si pudiera de noche, perdidamente solo,
acumular olvido y sombra y humo
sobre ferrocarriles y vapores,
con un embudo negro,
mordiendo las cenizas,
lo haría por el árbol en que creces,
por los nidos de aguas doradas que reúnes,
y por la enredadera que te cubre los huesos
comunicándote el secreto de la noche.

Ciudades con olor a cebolla mojada
esperan que tú pases cantando roncamente,
y silenciosos barcos de esperma te persiguen,
y golondrinas verdes hacen nido en tu pelo,
y además caracoles y semanas,
mástiles enrollados y cerezas
definitivamente circulan cuando asoman
tu pálida cabeza de quince ojos
y tu boca de sangre sumergida.

Si pudiera llenar de hollín las alcaldías
y, sollozando, derribar relojes,
sería para ver cuándo a tu casa
llega el verano con los labios rotos,
llegan muchas personas de traje agonizante,
llegan regiones de triste esplendor,
llegan arados muertos y amapolas,
llegan enterradores y jinetes,
llegan planetas y mapas con sangre,
llegan buzos cubiertos de ceniza,
llegan enmascarados arrastrando doncellas
atravesadas por grandes cuchillos,
llegan raíces, venas, hospitales,
manantiales, hormigas,
llega la noche con la cama en donde
muere entre las arañas un húsar solitario,
llega una rosa de odio y alfileres,
llega una embarcación amarillenta,
llega un día de viento con un niño,
llego yo con Oliverio, Norah
Vicente Aleixandre, Delia,
Maruca, Malva Marina, María Luisa y Larco,
la Rubia, Rafael Ugarte,
Cotapos, Rafael Alberti,
Carlos, Bebé, Manolo Altolaguirre,
Molinari,
Rosales, Concha Méndez,
y otros que se me olvidan.
Ven a que te corone, joven de la salud
y de la mariposa, joven puro
como un negro relámpago perpetuamente libre,
y conversando entre nosotros,
ahora, cuando no queda nadie entre las rocas,
hablemos sencillamente como eres tú y soy yo:
para qué sirven los versos si no es para el rocío?

Para qué sirven los versos si no es para esa noche
en que un puñal amargo nos averigua, para ese día,
para ese crepúsculo, para ese rincón roto
donde el golpeado corazón del hombre se dispone a morir?

Sobre todo de noche,
de noche hay muchas estrellas,
todas dentro de un río
como una cinta junto a las ventanas
de las casas llenas de pobres gentes.

Alguien se les ha muerto, tal vez
han perdido sus colocaciones en las oficinas,
en los hospitales, en los ascensores,
en las minas,
sufren los seres tercamente heridos
y hay propósito y llanto en todas partes:
mientras las estrellas corren dentro de un río interminable
hay mucho llanto en las ventanas,
los umbrales están gastados por el llanto,
las alcobas están mojadas por el llanto
que llega en forma de ola a morder las alfombras.

Federico,
tú ves el mundo, las calles,
el vinagre,
las despedidas en las estaciones
cuando el humo levanta sus ruedas decisivas
hacia donde no hay nada sino algunas
separaciones, piedras, vías férreas.

Hay tantas gentes haciendo preguntas
por todas partes.
Hay el ciego sangriento, y el iracundo, y el
desanimado,
y el miserable, el árbol de las uñas,
el bandolero con la envidia a cuestas.

Así es la vida, Federico, aquí tienes
las cosas que te puede ofrecer mi amistad
de melancólico varón varonil.
Ya sabes por ti mismo muchas cosas.
Y otras irás sabiendo lentamente.
"...donde haya lumbre y vino tengo mi hogar..."

Avatar de Usuario
Pere Mas i Pascual
Serratiano master del universo nivel 2
Mensajes: 10875
Registrado: Vie Ene 19, 2007 7:33 pm
Ubicación: Sentmenat (Barcelona)
Contactar: Sitio web

Re: Pablo Neruda

Lun Ene 12, 2009 6:01 pm

Un falso poema de Neruda causa furor en internet
• 'Muere lentamente' circula desde hace años en la red con éxito

MADRID 12/01/2009
El poema Muere lentamente, atribuido por error a Pablo Neruda, circula desde hace años por internet sin que nadie sea capaz de detener esa bola de nieve, hasta el punto de que, en España, son muchos los que han recibido esos versos como felicitación on line del nuevo año.
"Muere lentamente quien no viaja / quien no lee / quien no oye música / quien no encuentra gracia en sí mismo / Muere lentamente/ quien destruye su amor propio / quien no se deja ayudar...".
Así comienza el poema con el que algunos han querido estos días quedar bien e infundir ánimo de cara al 2009. El problema es que no es del gran poeta chileno, como aseguran fuentes de la Fundación Pablo Neruda, que ha recibido numerosas consultas sobre esta cuestión.
"Este poema y otros más están circulando en internet desde hace tiempo y no sabemos quién se los ha atribuido a Neruda, pero los nerudianos que hemos consultado no los conocen", afirma Adriana Valenzuela, bibliotecaria de la fundación.
Porque no es solo Muere lentamente el único falso Neruda que se encuentran los internautas. También, indica Valenzuela, le suelen atribuir al autor del Canto general los poemas Queda prohibido, que al parecer es de Alfredo Cuervo, escritor y periodista español, y Nunca te quejes, cuyo autor ignora la fundación.
No es la primera vez, ni será la última que, como dice Fernando Sáez, director ejecutivo de la fundación, cualquiera "le cuelga a un poeta famoso cuestiones de autoría desconocida. Ya sucedió con un conocido texto atribuido a Borges sobre las maravillas de la vida, que ni con su mayor ironía habría soportado y menos escrito".

Avatar de Usuario
juan carlos
Serratiano senior
Mensajes: 657
Registrado: Mié Jun 27, 2007 11:31 pm
Ubicación: Santa Lucia del este,URUGUAY

Re: Pablo Neruda

Sab Ene 17, 2009 1:05 am

POEMA 6

Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.


Pablo Neruda, 1924


Para andar
la noche negra
de la vida
buscando en el suelo
estrellitas rotas
tiradas del cielo
por el temporal.

Carlos Barceló.

Avatar de Usuario
juan carlos
Serratiano senior
Mensajes: 657
Registrado: Mié Jun 27, 2007 11:31 pm
Ubicación: Santa Lucia del este,URUGUAY

Re: Pablo Neruda

Dom Jul 12, 2009 3:50 am

Festejan con exposiciones los 105 años del nacimiento de Pablo Neruda
Las exposiciones ubicadas en las que fueran residencias del poeta chileno, han sido inauguradas hoy para recordar el 105 aniversario del nacimiento del escritor, sucedido el 12 de julio de 1904.

Sáb, 11/07/2009 - 14:35
México.- Una serie de exposiciones en "La Sebastiana", que fuera la residencia del poeta en Valparaíso, y "La Chascona", en Santiago, Chile, fueron inauguradas hoy para recordar el 105 aniversario del nacimiento de Pablo Neruda, sucedido el 12 de julio de 1904.

En el primer sitio se montó la instalación "El camino a la libertad", que muestra el cruce clandestino de la cordillera de Los Andes por el vate, perseguido por sus ideas en 1949 por el gobierno de Gabriel González Videla.

Además, en este sitio se efectuarán mesas redondas sobre el aniversario del autor de "20 poemas de amor y una canción desesperada".

Mientras que en "La Chascona", en la capital chilena, también fueron organizadas actividades similares que abordan el mundo de Neruda desde varias perspectivas.

Autor también de "Canto general" y "Confieso que he vivido", el escritor y diplomático chileno Pablo Neruda, a quien se considera uno de los más grandes poetas del siglo XX, nació en la localidad de Parral, Chile.

Premio Nobel de Literatura en 1971, Ricardo Neftalí Reyes Basoalto, nombre real, fue hijo único del matrimonio de José Angel Reyes, obrero y maquinista, y Rosa Basoalto Opazo, quien murió de tuberculosis pocas semanas después de dar a luz al futuro poeta.

Su primer contacto con la poesía fue a través de su tío Orlando Mason, no obstante que su padre se interesaba en que estudiara una carrera universitaria.

La efervescencia social de los años 20 fue ávidamente absorbida por el poeta, quien desarrolló junto a sus compañeros universitarios y colegas contemporáneos una activa vida cultural.

Mantuvo una buena relación con Rubén Azócar, Tomás Lagos, Angel Cruchaga, Diego Muñoz y Pablo de Rokha, con quienes charlaba y discutía acerca de los más diversos temas.

El seudónimo de Pablo Neruda surgió en 1920, cuando escribió sobre el asalto a la Federación de Estudiantes firmando con ese nombre. "Pablo" le gustaba y "Neruda" lo eligió por el poeta checo Jan Neruda.

Pablo Neruda, quien es considerado uno de los más grandes poetas latinoaméricanos del siglo XX, falleció de cáncer el 23 de septiembre de 1973, en Santiago, Chile, 12 días después del golpe militar que derrocó al gobierno de Salvador Allende.
Para andar
la noche negra
de la vida
buscando en el suelo
estrellitas rotas
tiradas del cielo
por el temporal.

Carlos Barceló.

Volver a “Poetas y Músicos”

¿Quién está conectado?

Usuarios navegando por este Foro: No hay usuarios registrados visitando el Foro y 2 invitados