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vaig com les aus
Serratiano benjamín
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Serrat en Orihuela

Sab Mar 17, 2007 12:23 am

Luisa, no he coseguido entradas. No van a poner en ventanilla a la venta. Me acercaré, por supuesto, al teatro y haré de cronista de todo lo que vea por allí. No confío en poder entrar al concierto, me ha parecido que se ha quedado fuera mucha gente y están muy presionados. Ya os contaré. Si hay suerte, y a ésta hay que buscarla, le daré recuerdos a un cierto señor del, foro y de algunos [email protected]
Que tus contornos te quieran, que te respete la muerte.

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vaig com les aus
Serratiano benjamín
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Serrat, Vaig y [email protected] en Orihuela. A modo de aperitivo.

Mar Mar 20, 2007 12:49 pm

[email protected] del mundo, tres días de descanso, es un decir, en Orihuela dan para mucho. La experiéncia ha superado mis expectativas.
El viaje en el Talgo una delicia, la ciudad bellísima, el Hotel, maravilloso,
¡en el mismo momento que me iba a registrar lo estaban haciendo 4 caballeros, los que se ocupan nada mas y nada menos que del equipo de sonido!...conseguí la entrada para el concierto, la Odisea de Ulises se queda corta, fue una aventura humana de tres horas que no podía imaginar y el caprichoso azar, "llegó un soplo" y solo 5 personas, calladitas, estábamos en el momento adecuado y en el lugar adecuado cuando Ricard y Joan Manuel bajaron de un coche oficial, un par de besos, unas pocas palabras...tenían el tiempo justo para hacer su trabajo. Luego el milagro de la entrada, me llegó, el Teatro-Circo, una fascinación, el concierto, sorprendente y maravilloso.

La casa del poeta, conmovedora en su modestia y diginidad...

He dicho que era un aperitivo y si me descuido os doy tambien el primer plato. No tardaré.
Que tus contornos te quieran, que te respete la muerte.

dolores
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Mar Mar 20, 2007 1:20 pm

Queremos hasta el postre.

Sobre todo ¿cantó las canciones inéditas que no aparecen en el disco que dedicó a Miguel Hernández?.

¡Cuenta, cuenta por favor! estamos impacientes.

Un abrazo
Mª Dolores
Decir amigo, es decir ternura.

Nico
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Mar Mar 20, 2007 1:36 pm

Sí, sí... contá qué es lo que cantó Serrat en Orihuela... :D

Por supuesto, nos alegramos de tu buena suerte... :D

Carles
Serratiano benjamín
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Sab Mar 24, 2007 6:38 pm

Nanas de la cebolla por Serrat, Cortez y Enrique Morente:

http://www.lacoctelera.com/desdebarcelo ... tan-miguel

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vaig com les aus
Serratiano benjamín
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COMO NO ACABÉ DE CONTARES MI VIAJE A ORIHUELA ...HOY SIGO

Vie May 25, 2007 2:44 pm

Os recuerdo que el hotel en el que me alojé era maravilloso. Tambien que Miguel Hernandez es tan valorado allí que se emplea también como reclamo en cualquier lugar. Pués bien, en el hotel hay un espacio abierto no hace mucho, se llama HUELLAS, es pequeño, se pueden tomar unas copas, ver la TV (de última generación), sentarse en un pequeño rincón a consultar cosas sobre la historia de Orihuela , sobre el poeta... Todo esta descripción es para situaros. Lo más importante, y que es lo que justifica que os cuente todo esto, es que las paredes estan decoradas con: un poema de Miguel, a gran escala, lo copié y ahora lo escribo, y, dos grandísimas reproducciones de la portada de dos revistas oriolanas en las que nuestro poeta escribió. Aquí tenéis el poema que eligió el asesor del hotel en materia poética:

EL SILBO DE LAS LIGADURAS


¿Cuándo acepterás, yegua,
el rigor de la rienda?

¿Cuándo pájaro pinto,
a picotazo limpio
romperás tiranías
de jaulas y de ligas,
que te hacen imposibles
los vuelos más insignes
y el árbol más oculto
para el amor más puro?


¿Cuándo serás, cometa,
para función de estrella,
libre por fin del hilo
cruel de otro albedrío?


¿Cuándo dejarás, árbol,
de sostener, buey manso,
el yugo que te imponen
climas, raíces, hombres,
para crecer atento
sólo al silbo del cielo?


¿Cuándo, pájaro, yegua,
cuándo, cuándo, cometa;
di, cuándo, cuándo, árbol?
Cuando mi cuerpo vague
asunto ya del aire.


MIGUEL HERNÁNDEZ



YO HE TENIDO TIEMPO DE RELEER EL POEMA, Y ESTOY MUY MOTIVADA
PARA VALORARLO, PENSAD QUE ESTUVE COPIÁNDOLO DE LA PARED, PARA HACEROSLO LLEGAR, A TRAVÉS DEL FORO. SERÍA BONITO PARA MÍ, QUE [email protected] FORISTA HICIERA SU PROPIA VALORACIÓN. ¿ALGUIEN SE ANIMA?
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Damablanca
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Vie May 25, 2007 7:48 pm

Es un bello poema. El poeta plasma sus ansias de libertad en conjunción con la naturaleza y ve en la muerte la única posibilidad de liberación cuando el cuerpo sea "asunto ya del aire".

Gracias por el poema, Vaig.

Damablanca.
Si las piedras hablaran sólo un poeta las escucharía.

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Estela
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Mar Jun 19, 2007 4:42 am

Miguel Hernández muestra a través de su poesía una particular "sensibilidad". Empleo esta palabra porque es lo que suele decirse de aquéllos que tienen una profunda apreciación ética y estética del mundo, un alto idealismo, pero al mismo tiempo una baja capacidad para tolerar y resistir los embates de la realidad. A Miguel le tocaron tiempos difíciles y pruebas duras de superar. Creo que fue una combinación trágica para su alma de pájaro.

Como suele decirse en las novelas de suspenso, "el final está escrito". En este caso, se presiente en cada verso.

Podría decir otras cosas desde el punto de vista psicológico, pero creo que sería una total falta de respeto a la dimensión humana del poeta.

Lo que me parece extraordinario, es el merecido homenaje de Serrat a Miguel Hernández.

Un abrazo,

Estela
"Existe el otro Universo,
el del Corazón Humano..."

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vaig com les aus
Serratiano benjamín
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Miguel Hernández

Mié Jun 20, 2007 12:25 am

Gracias a Damablanca y Estela, vuestras aportaciones son muy sugerentes y ,además, habéis atendido a mi requerimiento, por lo que me
siento doblemente satisfecha. Espero que haya más foristas d[email protected] a seguir valorando esta poesía y/o escribiendo otras. Creo que este foro estuvo muy activo en una fase y añadía nuevas razones para entrar en la página de Serrat. Estaría bien que lo dinamizaramos de nuevo con poemas de cualquiera de los poetas que tienen relación con la obra de J.M. Yo, ahora mismo, para empezar, voy a escribir algún Haikus de Mario Benedetti, porque son tan cortitos...que aunque, muy cansada, puedo hacerlo ¡ya véis que horas!
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Pere Mas i Pascual
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Vie Oct 26, 2007 10:10 pm

No estoy seguro de haber visto este articulo y fotos en este apartado, más vale que sobre que no que falte, les dejo el enlace.

http://www.orihueladigital.es/orihuela/ ... 190307.htm

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Luisa
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Vie Oct 26, 2007 10:27 pm

Creo que ya lo he visto en algún sitio pero por si acaso...guardado otra vez.

luisa
Luisa

Dondequiera que estés, si te acuerdas de mí.

SOGTULAKK
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Jue Nov 08, 2007 7:41 pm

Esteban PeicovichMil palabras Mujer resuelta en luna


Muchas veces pienso que tuvo la desgracia de conocerme, de que yo fuera un poquito rara, de no querer que me rozara, hasta esa desgracia tuvo, pobrecillo." Pasan los años, Serrat canta (siempre por primera vez) las Nanas de la cebolla y ella que se reanima (como en aquel 1985) y cuenta, me cuenta, en tono de adagio, sus recuerdos de Miguel. Sea aquella vez, o en esta fotografía, siempre es la misma temblada voz la que resuena. La de Josefina Manresa, hilandera por la que su esposo-poeta-soldado Miguel Hernández llegó a decir, nada menos: "Y al fin en un océano de irremediables huesos/ tu corazón y el mío naufragaron/ quedando una mujer y un hombre gastados por los besos". Lo acaba de recitar (antes o ahora da lo mismo, la foto es presente absoluto) como rezando y tras llevar la mano a la boca, como si hubiera cometido un desliz, informa: "En el final de este poema Miguel y yo permanecemos juntos para siempre".

Josefina Manresa, la del negro rulo en la sien, la que recogía las hojas que caían de la máquina de escribir de Miguel Hernández, las acomodaba en el regazo "y las soplaba, por si algo del polvo se les hubiera pegado". Pareja que cuajó en la España partida, "de solo vernos" y pese a ser "agua y aceite". Romance que apenas tuvo unos meses de felicidad pues les tocó tener como espacio de luna de miel el paisaje de la Guerra Civil y como hogar el escenario patético de la cárcel, donde él murió tuberculoso. Es tras recibir carta de Josefina ("una mujer morena resuelta en luna") diciéndole que dada la pobreza en la que se encuentra no tiene ya para alimentarlo más que "pan y cebolla", que Hernández le escribirá Nanas de la cebolla, desesperado poema vital que concluye: "Vuela niño en la doble/ luna del pecho/ él, triste de cebolla/ tú, satisfecho/ No te derrumbes/. No sepas lo que pasa/ ni lo que ocurre".

No ha sido fácil llegar hasta Josefina. "La han operado de la vista hace un mes. A mí no me gustan los cronistas. Pero ella lo recibirá." Mientras espero, me quito, de a poco, el estupor: este hombre de jeans celestes, botas texanas matacucarachas, camisa tirolesa y tono altivo, es la prolongación vital (sic) de aquel infante a quien su padre encarcelado le escribió el poema. No me recibe bien y desaparece, huidizo, en el modesto piso familiar de Elche, ciudad de palmeras, en cuyo cementerio, a nivel de tierra, hay un nicho rotulado con el nombre y oficio de su padre: Miguel Hernández. Poeta, donde por la mañana dejé una rosa roja apoyada sobre el nombre. No es entrevista cómoda. Aquel que su padre sublimó "Rival del sol/ por venir de mis huesos/ y de mi amor", regresa y me exige no verse implicado en la conversación que mantendré con Josefina, su madre. Gira, va hacia la ventana, mira a través, luego vuelve a mí, y ofrece su mano huesuda y firme. La estrecho y se va. En la penumbra del salón Josefina Manresa irá saliendo del silencio. Por la operación debe evitar la luz. (Cómo no recordar aquí que un día Miguel le dijo: "Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos".)

Ya serena, cuenta que la alegran los palomos que cría en su balcón, los geranios, su nieta y el recorrido, que con ayuda de una amiga hace de las 200 cartas que le quedaron del poeta. Entre ellas, la que comienza: "Tu eres más tonta que yo, y es una desgracia más grande haberse juntado o casarse dos tontos que casarse un tonto y una avispada o viceversa. Josefina, Josefina, Josefina: acuérdate de tu hijo y no tengas reparos en nada". Ahora se sienta y me dice: "Me vienen a cada rato recuerdos de Miguel, de los niños. El primer hijo se nos murió. Se llamaba Manuel Ramón. A éste, a Miguel, lo vio nacer". Y como saca un pañuelo hay que cambiar el aire.

–Dígame Josefina, de poder estar Miguel ahora aquí, con nosotros, ¿qué habría hecho?

–Traería vino, jamón y tomates. Era lo primero que hacía cuando venían amigos. Pero no tuvimos muchas visitas de amigos. Todo lo nuestro fue un vuelo

Por Esteban Peicovich
Y no es prudente ir camuflado

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Jaumequalsevol
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Jue Nov 08, 2007 9:33 pm

Jo, vaya "momento tontorrón" me ha dado con este texto..., gracias Sog.

Saludos,

Jaume
Saludos,

Jaume

Vídeos cortos (canciones) : https://www.youtube.com/user/jaumequalsevol
Vídeos largos (recitales, programas varios, ...) https://www.youtube.com/channel/UC9_-nm ... PnSstFQu3A

Ja no vull allistar-me sota de cap bandera...

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Maria celina
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Jue Nov 08, 2007 9:35 pm

Muy bueno Sog.
Gracias :lol: :lol:
cuanto más voy pa' allá
más lejos queda,
cuanto más deprisa voy
más lejos se va.
.

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Juan Lauro
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Re:

Jue Oct 30, 2008 1:52 pm

El cartero de Miguel Hernández

Carmen Torres Ripa
Me llamo barro aunque Miguel me llamen. Hace 98 años, un 30 de octubre, en la cárcel de Alicante, alguien dijo: se está muriendo un poeta. ¡Adiós hermanos -murmuraba poco antes-, camaradas, amigos. Despedidme del sol y de los trigos.

Miguel Hernández nació en Orihuela, un día como hoy de 1910. El poeta puso al rojo la piel de España. Sus versos sangrantes hirieron de muerte a una España reseca de pensamientos. Comunista y republicano, no cabía en la historia reglada, había que enterrar su memoria, sus palabras, su cuerpo joven, y le condenaron a muerte por ser ruiseñor de las desdichas. La piedad, esa piedad hecha de remordimientos, hizo que le computaran la muerte por 30 años de prisión y allí, en esa otra muerte -enterrado en vida-, murió de tuberculosis.

Qué hice para que pusieran mi vida en tanta cárcel. No, no hay cárcel para el hombre./ No podrán atarme, no./ Este mundo de cadenas/ me es pequeño y exterior./ ¿Quién encierra una sonrisa?/ ¿Quién amuralla una voz?

Por decir… por pensar… por querer.

Llegó y se fue con tres heridas. Tres heridas, sólo tres: la del amor, la de la muerte y la de la vida. Con tres heridas yo/la del amor, /la de la muerte/la de la vida. Un poeta necesita quien le lleve los versos, necesita mensajeros, guardianes de las palabras capaces de reproducir los sentimientos. Aunque bajo la tierra/ mi amante cuerpo esté,/ escríbeme, paloma,/ que yo te escribiré./ Cuando me falte sangre/ con zumo de clavel,/ y encima de mis huesos/ de amor haré papel. La herida de la muerte le llevó a la inmortalidad de los dioses con la herida de la vida.

En la prisión había escrito: aunque el otoño de la historia cubra nuestras tumbas con el aparente polvo del olvido/jamás renunciaremos ni al más viejo de los sueños.

Esta mañana he oído a Serrat cantar estos versos, y el murmullo de su voz me ha rasgado las entrañas y me ha abierto viejas heridas que creía cicatrizadas. A ti sola, en cumplimiento de una vieja promesa que habrás olvidado como si fuera tuya. Sus palabras me han arañado la memoria, y he vuelto a pensar que un poeta necesita un cartero. Nunca es tarde para ser emisario, porque un poeta es grande cuando alguien copia sus versos y los dice como suyos. No es tarde para ser cartero, meter sus versos en un sobre, poner un sello -como un beso pegado a la piel- y lanzarlo al buzón del aire. Lo importante es volar -decía Oteiza- y esperar que los versos caigan en la mano de usted que ahora lee el periódico. Para que no se pierdan los poemas, hoy quiero ser el cartero de Miguel Hernández. Un cartero que entregue su postrera carta que, no sé por qué/ mi corazón escribiría, /una carta que llevo allí metida,/haría un tintero de mi corazón,/una fuente de sílabas, de adioses y regalos,/y ahí te quedas, al mundo le diría.

Para los poetas escribir es morir un poco. Cada verso es una herida, una muerte que al fin, si usted que tiene el periódico en la mano, lo lee se convierte en vida. Ha pasado casi un siglo sobre estos versos, quizás usted nunca los leyó, pero Miguel Hernández los escribió para usted. Cuando te voy a escribir/ se emocionan los tinteros:/ los negros tinteros fríos/ se ponen rojos y trémulos,/ y un claro calor humano/sube desde el fondo negro./ Cuando te voy a escribir,/ te van a escribir mis huesos: / te escribo con la imborrable/ tinta de mi sentimiento.

Tenía 32 años. Murió encarcelado por no militar en el bando de Franco. Jamás se quejó. Cantando espero a la muerte,/ que hay ruiseñores que cantan/ encima de los fusiles/ y en medio de las batallas. Hablaba despacio y desde su celda gritaba que mi voz suba a los montes/ baje a la tierra y truene,/ eso pide mi garganta/ desde ahora y desde siempre.

Meto sus versos en mi cartera grande de cuero desgarbada. Voy andando sin bicicleta que aguante el peso de las letras. La siento liviana porque llevo cartas que se quedan vivas/hablando para los muertos/ papel anhelante, humano, /sin ojos que puedan verlo.

He llegado hasta sus manos en esta página que no suele escribir de versos, para hablarle un poeta que dijo que varios tragos es la vida y un solo trago la muerte. Espero a que usted, lector, abra la carta. Tenemos que hablar de muchas cosas, compañero, compañero del alma, compañero.


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"Prefiero volar a correr, hacer a pensar, amar a querer, tomar a pedir, antes que nada soy...... partidario de vivir." JMS
"En esta vida lo importante no es lo que te ocurre sino cómo lo afrontas" JMS

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